¡Atención, chicas!

Tuve una profe de Matemática que no me perdonaba mi ignorancia, o más bien, a mí no me interesaba esa materia. Resulta que siempre me negué al mecanicismo o al estudiar de memoria. Pasa que tampoco hacía grandes esfuerzos para aplicarme con ahínco, al razonamiento o a la lógica. 

A las chicas en general, o a mí, especialmente, me resultaba interesante admirar los modelitos que usaban las profes, jovencísimas, y a la última moda. Por ejemplo, el trajecito color mostaza y marrón de la profe de Lengua. No me olvido del blazer fucsia y la pollera a cuadros fucsia y la falda a cuadros fucsia y calipso, de la de Matemática. ¡Qué lindos recuerdos!

Todos los años "me llevaba" varias materias, hasta que en 5º, mi viejo me dijo: "Si te llevás una materia, no vas de viaje de egresados". Y ¡era en Bariloche! Así que estudié (hasta Matemática) y ese año aprobé todas.

Finalmente, fuimos, y ¿saben qué? Allí conocí a mi marido... Debería decir acá, en Bariloche, porque en este paraíso vivo, desde casi cuatro décadas. Fui feliz y formé una familia hermosa.

Cuando era directora de una escuela secundaria acá (antes fui profe de Lengua y Literatura) les contaba a mis alumnas esta anécdota y remataba diciendo: "si estudiás, conseguís marido". Aunque una colega me diga ahora que ése no es argumento para estimular al estudio, pienso que eran otros tiempos, aquellos.

Y "¿saben qué? Hoy, gracias a las nuevas tecnologías, me he re-encontrado con mis profes (las de los trajecitos a la moda), y le agradezco por todo lo que compartimos y aprendí de la vida, por conocer personas tan lindas y nobles.

Esto va para Martha, en su cumpleaños.

De palabras y reflexiones

Al momento de escribir el título me vino a la mente aquella canción italiana "Parole, parole, parole..."que hablaba de amor, cuando sólo hay palabras. Este texto nada tiene que ver con el amor ¿Y qué son las palabras? Son maneras de decir y de expresar emociones, sentimientos, hechos.

Juego con las palabras, cambio sílabas, altero vocales y consonantes (suerte-muerte) y surgen palabras que significan diferente. Y cuando leo, si no conozco un vocablo, analizo la palabra madre y la desgloso en las derivaciones, o deduzco su significado por el contexto, y si no lo logro, recién en ese momento uso el diccionario. Y de paso, aprehendo la correcta ortografía.

Fumo proviene de humo y derivamos entonces fumar, disfumar, esfumar, ahumado, humoso... En los contextos actuales se utilizan algunos vocablos para disimular, crear confusión, o como dicen en la jerga judicial "embarrar la cancha". En el arte, cuando no se quiere dejar ver con claridad, sugerir y en los discursos elípticos, para nada decir o para no comprometerse.

Esta introducción me pone en tema con los conceptos de Semiología, Semántica y Etimología, así como el origen del castellano y la evolución de la lengua. Todos ellos, asuntos que debo abordar en este escrito. Dependiendo de los signos lingüísticos, tendremos distintos significados, los que provienene generalmente del origen de las palabras, y de la evolución de la lengua, respectivamente. Aunque, debemos tomar en consideración, sin olvidarnos, los lenguajes no verbales, los gestos, las miradas y la postura corporal para reconocer la actitud del hablante, según enuncie, requiera, admire, desee, dude u ordene. 

Una palabra que se ha quedado en el estadío de las lenguas romances, como la catalana, es el verbo currar, que precisamente significa trabajar en ese idioma. En la lengua general del castellano argentino, sin embargo, la usamos para trabajar con actitudes "non sanctas". Supe que en el lunfardo, que tiene muchos vocablos del italiano y de las otras lenguas romance, se ha usado con ese sentido. Fijémonos cómo incide según el contexto socio-cultural para darle una significación específica. En el ámbito de las cárceles o los bajofondos, en los escenarios empresariales y políticos, es moneda corriente, para expresar justamente el no-trabajo, ése que se utiliza para ascender a esferas cada vez más altas y sofisticadas. Sin embargo, consideramos el trabajo digno, para lograr objetivos claros y auténticos, como ser ganarse la vida y/o la supervivencia, que proviene de lavoro, labor, "laburo".

Veamos ahora dos opciones, siempre jugando con los signos, los conceptos y los contextos. Si currar es trabajar, también es no trabajar, que en este último caso engloba una palabra grave, gravísima: corrupción.

¿Qué tal si armamos un neologismo como curropción? Corrupción versus curropción. Fijémonos, entonces, cómo es importante el contexto histórico-social y no naturalicemos el hecho de emplear eufemismos y giros expresivos descontextualizados. 

                                                     Fariña M. 3º C - Lengua y Literatura.

P.D.: Profesora, discúlpeme si no me he ceñido estrictamente a las consignas, pero es lo que salió, en estos tiempos confusos. 

Desde mi globo rojo.

Imagino un cyber-espacio entre planetas y ordenadores, en donde voy volando sujeta a un globo rojo, ése que nunca se pincha ni explota, para conocer lugares ignotos, para perseguir resquicios de ternura, para reconocer personajes desprovistos del ropaje de los mitos y los estereotipos.

La ventaja de planear, como los cóndores, consiste en llegar hasta donde el viento, las tempestades o la brisa me lleven. Sé que en algunos casos, dando un envión, como si timoreara un velero, o doblando las rodillas, como si me hamacara en un gran columpio, puedo torcer el rumbo y dirigirlo hacia donde más me plazca.

En tiempos tormentosos, a veces, el vuelo se hace más difícil. Una vez un ventarrón feroz me estrelló contra un árbol frondoso, que me acogió entre sus ramas, hasta ver la calma y continuar mecida por la brisa de un cielo azul.

Puedo imprimir, también, una especie de estrategia de desinflado para poder llegar más cerca hacia donde pueda ver y escuchar, porque soy muy curiosa. Todo me causa asombro y admiración.

La chica camina con premura por el atajo de piedritas. Sabe que el trayecto hacia la casa de su tía es abigarrado, por haber varios senderos que se bifurcan. Como Gretel, había dejado miguitas para no perderse, pero los pajarillos ya las habían devorado. Se detiene para pensar, porque luego de la visita debe ir a la escuela. Aurora es maestra de una escuela rural y no desea llegar tarde.

Un tropiezo se avecina; se enreda un alambre retorcido y oxidado en la cartera con los útiles. Quiere desprenderlo, eso intenta, y no puede. En el silencio del bosque sólo se escucha el toc-toc de un pájaro carpintero que, con seguridad, está picoteando el tronco podrido de un árbol añejo.

Levanta la vista de la maraña de alambres que se resiste, y lo ve. Junto a un abeto casi reseco está el muchacho que admira y que ha visto en su computadora y por televisión. Es el actor de ojos verdes que la traspasa de ternura; se le acerca y sin decir ¡agua va!, la besa con pasión. Ella puede tocar sus hombros fuertes y después palpar su columna saliente, cada vértebra, cada porción de músculos que se contraen y expanden al ritmo de su respiración.

Abre los ojos que antes se habían cerrado, mientras su boca frutada se abría para recibirlo, y entonces... ya está esfumándose. Su boca va hundiéndose en un pozo oscuro por donde van a caer, uno tras otro, la nariz perfecta, sus ojos sombreados de pestañas profusas, sus cabellos rubios y lacios, y finalmente, todo su cuerpo apolíneo se derrumba.

Aurora despierta de esa ensoñación, que como una pesadilla la sacude y escucha por el camino de las migas, las voces de los niños.

-¡Seño! ¿Qué pasó? ¿Hoy no nos va a enseñar los astros y los números? -pregunta Anita, dejando ver su sonrisa de huecos desdentados.

-No se olvide que ya traje el satélite que cayó en mi casa. Lo puse en el lomo de mi caballo, y llegó sano a la escuela. ¡Vamos! A ver, desenredemos esto. ¡Apuren! -requirió Alfonso.

Un ingrediente insustituíble, la pasión.

En el taller sobre la década del '60, nos encomendaron una tarea, para entregar a la semana siguiente. Son tantos los recuerdos , que un día no alcanza, por lo que me remitiré a relatar destellos del secundario, para ser consecuente con las transgresiones que me caracterizaban como alumna por aquellos años. No tanto, hoy en esta etapa de pasada la 1º década del 2000.

Durante mucho tiempo tuve que soportar undiente partido, desde que me rompí uno durante una disputa de Pelota al cesto. Yo era ataque y la defensa del equipo contrario, que era bastante gorda yforzuda, me planchó sobre las baldosas de la cancha. Por esta razón, al reírme, por años, me tapé la boca, y para sustituír los labios cerrados, sonreía con los ojos, porque esa rajadura era un manchón oscuro, sucio y sin gracia.

Por la mañana, Educación Física, 1º y 2º de mujeres. Apareció sorpresivamente, un inspector de esa asignatura, un sujeto muy viejo, achacoso y a punto de jubilarse, supuse. Nos pidió que hiciéramos un ejercicio, pero en vez de hacerlo él, como ejemplo, iba explicando con una tiza sobre el piso. Calculo que sufriría de lumbago, o escoliosis, o reumatismo. Ahora lo pienso así. Mirá a Mabel y nos tentamos. Miramos a Alicia, a Raquel y a Mariana, y explotamos ahogando las carcajadas con una mano extendida sobre las bocas, mientras las lágrimas de risa y picardía, saltaban sin contenerse más. Por la tarde, el Director, Dr. Lanza, que nos lanzaba dardos desde sus ojos negros y penetrantes, nos dio un buen sermón. No nos puso amonestaciones, porque dos éramos de 1º y sólo nos hizo un severo llamado de atención. Habló sobre la moral y las buenas costumbres y sobre lo detestable de la insolencia y la falta de respeto a los mayores.

En la 1º hora de Matemática, una profesora joven se presentó. Marta Pico, y próximamente, de Fiume, dijo. Y yo, desde la fila de atrás, con total desparpajo y simulando toda la inocencia de una ingresante, indagué. ¿Pico largo o pico corto? Esa intervención nefasta me costó rendir año a año es materia, en diciembre, y otras veces, en marzo, directo.

En la 2º hora, apareció la de Historia, que también daba Geografía. Era una solterona malhumorada, que se limitaba a indicar la lección para la próxima clase: Etapa de los Habsburgos, páginas 33 a 50, del libro de Ibáñez. Solía usar unos anteojos ahumados. Boletín en mano, se presentaba taconeando fuerte, e inmediatamente colocaba su dedo índice derecho sobre los listados para llamar a "dar lección". Igualmente, nosotros sabíamos que éramos observados con malicia, hasta descubrir en nuestros rostros, la imagen de pichones asustados. En Geografía, una vez cayó sobre mi nombre ese dedo acusador. Hidrografía de Asia. Sobre un mapa mudo, había que dibujar el recorrido de los ríos de la China (amarillo, azul) Yo no había estudiado, porque me negaba a memorizar los nombres en mandarín y me parecía una tontería lo del mapa pizarra. Siéntese. Un dos, me dijo muy cortante, la señora. La próxima clase, Orografía de Asia. Estaba tan enojada, que tampoco estudié. Sería una gran casualidad que el dedo cayera otra vez sobre mi nombre, pensé. ¡Qué ilusa! Pero me equivoqué en mis predicciones. Escuché mi nombre y tuve que pasar. Utilicé el recurso de mi memoria visual, y dibujé con gran habilidad y primor, con la lengua asomando por un costado, un cuadrado cubierto de líneas horizontales y verticales en el centro mismo de ese gran país. Era el nudo de Pamir, y lo dije, pero se me hizo una laguna y no recordé las cadenas montañosas que de allí partían. Un uno, Castiglione. Lo que más me rebelaba era que lo hacía con sorna victoriosa.

Mi amiga Gloria era buena en inglés, y yo, buena en Castellano. Por esas cosas de la amistad y la solidaridad, nos vestíamos igual, los peinados de raya al costado y el flequillo sostenido con una hebilla plateada, la postura corporal, la estatura y la audacia, todo nos había mimetizado. Así que cuando la de Castellano llamaba a Colomba (el apellido de Gloria), pasaba yo al frente y resolvía el análisis sintáctico del pizarrón con total perfección. Así mismo, en Inglés, cuando me llamaban, pasaba Colomba y respondía el cuestionario también correctamente. Todavía no sé, si la de Lengua y la de Inglés eran distraídas, o se confundían porque nuestros apellidos comenzaban con C, o definitivamente, eran bobas. No sé.

Lo que no me gustaba era Caligrafía. Redondilla, letra inglesa y bastardilla con tinta azul y plumín. Tampoco me gustaba Contabilidad. Pero en eso teníamos suerte las chicas, porque al final de cada bimestre, nos sentábamos en 1º fila y lo mareábamos al contador libidinoso, al cruzar y descruzar las piernas que mostrábamos debajo de los guardapolvos bastante cortos, por cierto. Resultado: sólo los varones iban a examen.

Tampoco me gustaba Química y Merceología, pero el profesor se hacía el distraído, mientras leía el diario y nosotros debíamos hacer los ejercicios. No usábamos tabla periódica  y había que memorizar valencias y signos, cosa que detestaba. Sí me acuerdo del jabón que hicimos en el laboratorio. Lo rememoro, porque mi creación científica fue guardada en el cajón de las bombachas. Le había puesto tanto colorante y perfume que, cuando el jabón hecho con grasa fue exudando lentamente sus jugos, mis prendas íntimas quedaron pringosas y manchadas. Un día el flaco Barber de ojos verdes y moreno, que nos tenía a todas muy enamoradas, faltó. Todos los profesores estaban asustados. Se notaba y no sabíamos qué pasaba. Después supimos que, como era montonero, estudiante de la facultad de Ingeniería Química, lo habían matado.

Higiene y Puericultura me caía bien, más aún, porque la profesora era una gorda muy simpática, que sufriá de Bocio. Cuando nos explicó el sistema endócrino, ella confesó algo que me pareció un tanto provocativo. Hay tres cosas que dan sumo placer: hacer el amor, comer y defecar, dijo. Sin embargo, cuando propuso organizar una clase especial de Educación Sexual para los de 4º, me anoté sin dudar, junto con un compañero que hoy es un médico prestigioso. Estábamos en 5º y nos sentíamos con derecho a explayarnos ante los menores. Sobre una cartulina dibujamos el aparato reproductor masculino y unos cuantos espermatozoides que flotaban sin norte. Sobre el aparato femenino me tocó explicar el método de anticoncepción Oggino Knous. Los términos científicos se sucedían en nuestra exposición, aunque ni Julio ni yo, habíamos tenido experiencia sexual alguna, más allá de sentir el alboroto de las hormonas, especialmente cuando comenzaba la primavera. Los aplausos de nuestro público alimentaron nuestro ego y nos señalaron después como líderes y consejeros en las cuestiones del amor. Atendíamos en los recreos, como consultorio sentimental. Quien podía dar cátedra era la flaca, que ya tenía novio. El pañuelito rojo envolvía su cuello, aún en las tardes calurosas de noviembre, para disimular los cardenales que, como impronta, le quedaban, luego de fogosas sesiones. No podíamos saber si ella ya le había dado "la prueba de amor" a su novio, que tenía como dos años más que ella.

Me empezaba a atraer la literatura, así que cuando la profesora suplente nos propuso lectura de obras latinoamericanas después de clase, acepté sin dudarlo, junto con unos cuantos más. Así empecé a soñar y a diagramar mi futuro. Los buenos maestros siempre dejan una huella en sus alumnos. El ingrediente insustituíble es la pasión. Así lo aprendí y lo pude practicar durante mi carrera docente.

Cortezas de arrayán, de plátanos, de abedul

Sacar la cáscara seca de los plátanos para ver la lisura verda claro que renacía debajo en primavera, era mi obsesión. De chica, niña traviesa, también me divertía al sacar las cascaritas de la rodilla magullada o de los brazos lastimados, para ver la sangre que manaba. Qué placer chuparla, y al día siguiente ver la nueva piel renovada, como una nueva protección.

-¿Otra vez te lastimaste, Silvita? ¿Qué manía es ésa?

Los trapos humeantes, fomentos embebidos en té de malva, insistencias de mamá, daban buenos resultados.

Donde vivo no hay plátanos, pero sí hay un arrayán frente a mi ventana y un abedul en mi jardín. Me entretengo y mientras pienso, rasgo las cortezas anaranjadas canelas, al final del verano, cuando sus florecitas blancas ya se están marchitando. Y disfruto quitando la cáscara blancuzca y deshilachada del abedul, mientras el polen amarillo vibrante se esparce volando y se deposita blandamente sobre todas las superficies. Los alérgicos estornudan sin parar.

"La cáscara guarda el palo", dicho popular, que como un escudo nos defiende. ¿De qué? ¿De las agresiones externas? ¿De los amores egoístas? Las varias capas del corazón protegen al latido intenso, impulso vital. Sístole, se contrae. Diástole, se relaja. La aurícula izquierda, lo aprendí, alberga las emociones, los pudores, el optimismo, lo más preciado. 

Cada vez que desprendo una cáscara, una piel, una corteza, es como intentar develar lo más recónditro y exponer sentimientos "a corazón abierto"... pero queda sólo en el intento.

¿Qué antigua remembranza me viene hoy a la cabeza, quién sabe?

-Ésta es el alma y cada raya, es un pecado, hasta que el alma se pondrá negra -decía la monja en catequesis, mientras dibujaba un  corazón que poco a poco iba tapándose de rayas -Y ahora, ¡a confesarse!

-Los pecados son costras que recubren las heridas -pontificaba con siete ingenuos años.

-Hay una pulsión constante entre el hemisferio derecho y el izquierdo -Gabriela me decía hace unos días.

-Sí, otra capa más arriba, superpuesta, una cicatriz, no deja salir todo lo que se siente y eso cuesta lágrimas negras y dolor, acá, en el costado, que se agarrota como un puño -le digo- y el corazón ya no es un terciopelo suave; es una tela ajaqda por tantos rasguños permanentes, para descubrir las entretelas del alma.

Escena enésima del teatro del taller de educadores.

Una coordinadora, como asistente de dirección.

Una observadora, como asistente de iluminación (de ideas)

En círculo, los participantes asumen cada uno un rol diferenciado.

Cada vez, Silvia, adopta el perfil de los que se tiran a la pileta para exponer una problemática educativa y tentar, inferir el análisis pedagógico. Una exposición a medias, que no termina de involucrarla en su interioridad, en su persona, en su ser docente.

Los otros, como oyentes pasivos, sólo atinan a argumentar, teorizar y promover deducciones, inferencias, inducciones y transferencias.

Todos, al fin, simulacros en cada acto, que resguardan la endodermis de los sentimientos, lo que no se dice con hechos. Sólo el hemisferio izquierdo se pone en evidencia, lo conciente, el raciocinio, la lógica. Corazón frío. Pecho caliente.

Una mano tibia sobre la mano del otro. Una mirada en lo profundo de los ojos, de ésas que miran adentro.

Una caricia suave sobre la corteza fría y rugosa de un pecho que no late.

Un palpitar acompasado junto al otro corazón.

Pecho frío. Corazón caliente.

Esa nuez, el cerebro duro es una corteza rígida que hay que despejar para ver tosas esas circunvoluciuones e intersticios que no dejan  expresar las sensaciones, el inconciente, las intuiciones. El lado derecho se resiste, se tapona, no fluye. ¡Hay que buscar una salida!!

La sangre no circula, las arterias se taponan y una trombosis indica.¡Basta!

Antes, una vez la sangre sí corrió y el embarazo quedó interrumpido No hubo el hermano esperado para las hijas.

Después, mucho después, hubo mucha sangre, cuando él la expulsó en un balde y yo, al borde del desmayo, me arremangué y lo quise hacer incorporar, pero no pude. Le pedí ayuda al vecino de la vuelta de la esquina. Parece mentira, cuando uno necesita una mano, no hay nadi. Era un día soleado, de esos luminosos qwue invitan al paseo. Adentro, todo era oscuro con olor a enfermedad. Sudor frío de sufrimiento. Y la muerte, mucho más tarde.

Hoy, los anticoagulantes ayuda a que la sangre, mi savia, fluya. Ironías de la vida, como carcajadas burlonas.

Dos amores, irreconciliables, como dos enemidos, de momento, me espolean. Un amor filial, familiar, de la sangre, y un amor intenso, amante, tardío.

A Tupac Amaru quisieron desmembrarlo los españoles. De piernas y brazos tironearon los caballos. No lo consiguieron. Optaron por cortarle la cabeza.

Jitanjáfora del hombre del jipijapa

La sala de recursos, por cierto, se hallaba bastante abandonada. Por reducción de personal, habían despedido a la asistente y a la bibliotecaria. Los libros dormían un sueño de telarañas en los estantes, y las revistas se mezclaban con la hemeroteca desordenada que alguna vez había sido fuente de consulta.

En turbado desconcierto se confundían las láminas del aparato digestivo con las de germinación del poroto, con las del sistema nervioso central, el cerebro y sus dos hemisferios, con todos los Parques Nacionales y con los esquemas del sistema urinario. Una gaviota embalsamada, cubierta de polvo, asomaba entre los rollos de la mapoteca, apoyada en la lámina del aparato reproductor femenino. En un armario vidriado se veía un  microscopio desolado, dos lupas, varios utensillos de vivisección, algunos frascos con drogas y alcohol, una lámina con el diseño perfecto de una hoja con gruesas nervaduras, y otra mostraba un cigoto fecundado; a su alrededor nadaban sin norte, incontables espermatozoides Cerrado por un candado oxidado.

En otra vitrina sin vidrios, una pipeta, un émbolo cachado, pesas diminutas, una probeta, vasos comunicantes incomunicados, y una pelota de básquet desinflada. Un pedestal abandonado servía para insertar un escobillón, junto a los plumeros en el rincón de los artículos de limpieza, y un mástil sin bandera. Un globo terráqueo descascarado dejaba ver algunos países que ya no existen, o que han cambiado de denominación.

-Es que la geografía nada sabe de convulsiones políticas, de estrategias de colonización, de luchas partidarias, o de explosiones demográficas. Hasta los ríos se transforman en lagos, o la ingeniería hidráulica les cambia el rumbo a sus cauces. Tampoco la historia se interesa por la cobertura de cargos para una educación apropiada a los nuevos contextos -las palabras de Paula hicieron eco en la sala grande.

Sobre una mesa de laboratorio, un esqueleto descansaba con la cabeza caída dentro de una bacha, junto a una balanza; un brazo descangallado colgaba exánime y el otro, se hallaba atado a un grifo de la mesada. Paula se enterneció y lo abrazó por la cintura. Una póstrer mirada al conjunto, y se lo llevó.

Lo instaló en el asiento del copiloto, le colocó un sombrero Panamá con una flor en la cintilla, le acomodó unos anteojos negros, y partió. Antes, le ajustó el cinturón de seguridad. En el primer semáforo se detuvo. Al frenar, el hombre de huesos rajados se inclinó abruptamente hacia adelante, hasta chocar con la guantera. Sombrero, anteojos y dientes amarillentos, todo, permaneció en su lugar. Los coches pasaban en sentido contrario, y por mirar con estupor al acompañante de la joven, se produjo un embotellamiento del tránsito y bocinazos insistentes, no lograron llamar la atención del hombre del jipijapa que, impertérrito, miraba hacia adelante. Antes de que la luz amarilla anticipe el paso, Paula compró un ramo de claveles al vendedor de la bocacalle. En ese momento, el hombre comenzó a menear la cabeza hacia un lado y hacia el otro, como negando, y después, con las flores en su falda afirmaba que sí, que gracias por las flores, que está bien ir hacia la otra escuela. Los chicos iban a observar con admiración todos sus huesos a la intemperie, porqu en la escuela al otro lado de la ciudad, ni siquiera había una sala de recursos de aprendizajes. SRA era una sigla que ya estaba quedando en el olvido, desde que el otro partido gobernante había anunciado su construcción en todas las escuelas, y además, gimnasios con las medidas reglamentarias. SRA y el esqueleto que acompañaba a la profesora de Biología, lo ponían en evidencia, casi como una denuncia. En su mano, el hombrecito aprisionaba una brújula pegada con cinta de embalar.

Mariposa roja moteada de negro y amarillo. (2º parte)

-Imaginate una placa de bronce que diga: Antonio Zubiría, arquitecto!. Conseguí una beca para que sigas estudiando - le dice la directora, mientras acaricia su cabeza pequeña de cabellos hirsutos y oscuros.

-No quiero ser arquitecto!

-Tenés grandes capacidades, no podés desaprovechar tu inteligencia sólo jugando al futbol.

Vas a trabajar conmigo en la construcción, ahora que terminaste de estudiar -le dice su padre, como si el aprender tuviera un tope, y nada más.

-No, mejor estudiá por correspondencia, para ser relojero -le dice su madre.

Torbellinos de anhelos, remolinos de ideas bullen por su cabeza, hasta hervir a borbotones. Entonces, crea historias sobre el papel y dibuja chicos jugando, otros que debaten sobre el mundo, un gato, un perro, un dinosaurio. Ellos son sus maestros, sus consejeros y fieles acompañantes en la aventura de vivir. Panza abajo, para beber el agua del lago. Descubrir en el tronco pulido y viajero que reposa en la orilla, el rostro de un gigante. Admirar una serpiente descolgándose de una rama, o el cuerpo de una mujer desnuda. Asombrarse en la contemplación del sol rojo que se pone tras los cerros nevados y deja ver sombras misteriosas...

Ahora, el muchacho se incorpora para volver a la casa, donde las miserias y las discusiones son el espectáculo cotidiano de austeridad sin fantasías. Hoy regresa sin una trucha, sin un pan ... -y siente hambre y frío ya.

-Seré artista -piensa y, encerrado en su pieza, saca los pomos de colores y los pinceles, ocultos detrás del armario, y pinta hasta que ya no ve. No enciende la luz, porque esos menesteres, o leer de noche, significan derroche de energía, dice su madre. La luz de la luna ilumina unas telas. Por la ventana abierta, la luna mira caballos en tropilla, que corren entre los juncos, un caballo atado en el palenque solitario, un caballo blanco que corre en la noche estrellada, y se salpica de espumas y caracolas.

El sueño lo vence apenas apoya su cabeza sobre la almohada y no cuenta ovejas, ve la sonrisa dulce de una mujer que le acaricia la frente, la mesa tendida con té, mermelada y galletitas en la casa de su amigo, el rostro admirado de su padre, unos ojos azules que le sonríen, una trenza rubia que se agita con la risa, una mariposa roja moteada de negro y amarillo.

Gaviotas en picada (última entrega)

-...Al llegar más cerca, comenzamos a ver un cuerpo flotando, hinchado. Era un ahogado de varios días ya. Los pelos flameaban, lentos, sobre las olitas suaves, hacia arriba, hacia abajo. La camisa parecía reventar. Dí un palmazo sobre el agua lisa para ahuyentar a las gaviotas que venían a posarse sobre el cadáver... y con la paleta del remo lo pinché y se hundió en la espalda blanda. Tenía unas zapatillas azules con cordones blancos, me acuerdo. Al darlo vuelta, la cara nos sobresaltó, porque ya no le quedaban los ojos, y la nariz, que parecía bastante prominente, estaba picoteada o mordida. Se podía ver hasta el hueso blanquecino. Los pejes, o los pajarracos, tal vez.

Los chicos se miran y en esa mirada parecen darse fuerzas, como si se apretaran las manos frías para acompañarse y seguir escuchando.

-...En una de las vueltas, apareció la mano derecha que había estado colgando, inerte, hacia abajo. ¡Animal!, me gritó Buby, cuando me estiré para sacarle el reloj, tironeando, tironeando. La mano, la muñeca y los dedos parecían a punto de estallar, hasta que logré sacarlo. Nos fuimos remando a brazo partido hasta la orilla, sin hablar.

Afuera la lluvia y el viento arrecian; los escuchadores, de frente, sienten el calor de la chimenea, pero por la espalda les corre un chorro de agua helada.

-Cuando llegamos miré con atención el reloj. Era uno sencillito nomás, de agujas y a cuerda, de esos que ya no se ven. La malla de cuero estaba reblandecida ya. Ahora todos son relojes digitales, a pilas, o a cuarzo, con un montón de chirimboilos, con alarma, con fecha, y con cronómetro. Lo dejé sobre la mesa de luz y traté de dormir, porque ese día, "intensidad", había sido la palabra para definirlo.

-¿Y después? -Ernesto pregunta impaciente, porque esa historia nunca la habían oído. Otros relatos de Don Teodoro, casi los sabían de memoria, pero justo ése, no.

-Había dormido a los sobresaltos y sobre todo, me había bañado en transpiración... -hace una pausa larga y parece detenerse y dejarlos con la intriga -Me desperté cuando ese reloj, sin alarma, sin embargo, sonó y en la pantalla titilaba una luz amarilla, y marcaba la hora: 15.05.

-Sería la hora en que murió, o que lo tiraron al río, o que lo mataron en una emboscada. ¿Quién sería el tipo? ¿Un contrabandista o uno de esos "patacheros" que andan en velero los domingos, pero no saben navegar? Quién sabe.

-Callate, Chimango, dejalo seguir.

-...Ese día, agarré ese reloj y lo fui a tirar al río, desde la playa de juncos. Lo revolié lejos, así se lo devolvía al muerto, que estaría flotando todavía, o tal vez ya lo habrían retirado. Ese reloj maldito pertenecía al río. Y cayó lentamente hasta el fondo, que no vi. Nunca más merodeamos por esos lados.

-Buby -continuó- había ido a buscar los zapatos del viejo. El zapatero remendón le había puesto media suela y chapitas en la punta y en el taco, y para entregarlos, los había envuelto en un diario. Mi hermano se acercaba exaltado señalándome la noticia que había recuadrado con un fibrón rojo: "Hallaron un cuerpo frente a las costas de Prefectura, Seccional Olivos". Leímos: "En el bolsillo trasero del pantalón, una libreta de enrolamiento casi destruida dejó leer el nombre: Evelio Espíndola, nacido en Gualeguay el 14/2/46. Se desconocen las causas del deceso, aunque ya se han iniciado las actuaciones del proceso de investigación".

Volvieron caminando casi sin hablar, hasta que Ernesto partió el silencio de la tardecita en parcas palabras.

-¡Pucha! Tendríamos que haberlo grabado, porque otra vez no nos va a contar esa historia.

-¿Te animás a escribirlo, Chimango?

-No sé.

Gaviotas en picada (en dos entregas)

La tarde transcurre lluviosa y los chicos debaten qué hacer en ese día brumoso. La pava chifladora avisa que el agua está lista para el mate, o a punto de hervir.

-Acordate de ponerle agua fresca a la yerba para que se vaya hinchando, porque si la metés muy caliente, el mate se lava muy rápido. Ernesto recomienda lo que había aprendido de su abuelo, el que cebaba unos mates querendones y espumosos, de esos que unen y favorecen la reflexión.

-Podríamos salir igual y vemos después qué hacemos -El Chimango vuelca el agua humeante en el termo de plástico.

-Primero terminemos este trabajo para cumplir con el profe. Acá tengo los materiales. Este aparato es genial!. Lo dibujé a escala -la sagacidad del Bicho, y su ingenio muestran en el papel el aparato para medir las sensaciones. Una cinta magnetizada que se coloca en la muñeca del paciente, está unida a un instrumento de precisión con una aguja imantada, que va dibujando en una cartulina, la evolución de las emociones. Escuchan el material grabado con relatos de diferentes características, los que el Chimango ha escrito. En el margen derecho de la hoja, hay una gráfica con gradaciones que van del uno al diez, en diferentes colores. De uno a tres, en azul: indiferencia, frialdad. De tres a seis, en verde: interés, curiosidad. De seis a ocho, en rojo: exaltación, excitación. De ocho a diez, en negro: miedo, pánico.

-Ya lo tenemos bastante armado, pero tenemos que ampliar el tipo de relatos y perfeccionarlos. Cada persona reacciona de manera diferente- Ernesto chupa el mate sin degustarlo y lo devuelve.

-Me parece que si vemos a Don Teodoro, podremos incorporar más historias.

-¿Se imaginan? Después de la Feria de Ciencias, hacemos la patente de invención con propiedad intelectual y todo, luego vendemos el invento a la Policía, a la Justicia, a psicólogos, y todo eso- agrega Ernesto y en sus ojos se refleja un horizonte luminoso.

-Dale. Vayamos.

El viejo está hoy en un alto nivel imaginativo, creando dentro de su incipiente locura. Los recuerdos afloran en toda su intensidad. La magia de sus palabras son como si un conejo saliera de una chistera, o como si una paloma blanca revoloteara, un tanto mareada, una vez sacudido el pañuelo multicolor de un mago.

-Mi hermano y yo siempre andábamos vagabundeando por el Río de la Plata. Ese día el río estaba más marrón que nunca, y ni siquiera los rayos del sol calcinante lograban entrar para ver hacia abajo. Una calma chicha hacía que rememos para mover el "Snipe". Ni una brisa había; la vela quedaba tiesa como una pantalla de cine, así que la bajamos porque no tenía sentido tenerla izada -el mate de Don Teodoro está más rico que otras veces. Él ceba  y cada vez vuelve a depositar la pava sobre los leños del hogar, para que no se enfríe.

Los tres chicos se acomodan, inquietos y escuchan con extrema atención.

-...El sol quemaba a eso de las dos de la tarde. A unos cuantos metros más allá se destacaba una mancha blancuzca, por donde las gaviotas bajaban en picada. Estábamos a kilómetro o kilómetro y medio de la costa, así que comencé a avanzar a puro remo y mi hermano timoneaba -Otra vez el viejo extiende el mate con la bombilla dirigida hacia el convidado. Así debe ser cuando el que ceba, ofrece un mate ,como se brinda compañía, camaradería, y hasta una historia. Sus ojos se achican con ese histrionismo que lo caracteriza cuando narra, como si el sol le hiriera, a pinchazos iridiscentes, la vista. También los chicos llevan en el semblante la marca de la inquietud. Teodoro, en su fruición, ceba en estrella: uno para Ernesto, uno para él; uno para el Bicho, uno para él; uno para el Chimango, uno para él. Es como si el mate fuera el motor que va impulsando las palabras que fluyen.

A mis amigos del blog "Mundosilvia"

Así como me complace en lo cotidiano el desafío de escribir, me gratifica profundamente saber que me leen en el inmenso universo de la web. Ellos son de mi país, Argentina, de Estados Unidos, Reino Unido, Singapur, Alemania, España, Colombia, Dinamarca, México, Francia y Perú.

Estoy explorando con la escritura de ficción algunas veces, otras veces algo autoreferencial sobre diferentes temáticas; hago re-escritura tratando de probar estilos diferentes de decir, puntos de vista diversos, sin estereotipos y dando al mensaje tanta importancia como a la forma, sin priorizar uno sobre otro y sin burdas imitaciones. Pero, fundamentalmente, con la intención de perseguir el sentido estético, la poesía y el humor.

Pronto "Mundosilvia" irá terminando, ya que estoy pensando en producir un nuevo blog con otra fisonomía. Por eso, para conocer sus opiniones y sus críticas, para alimentar mi autoestima, para revisar defectos de estilo, para retroalimentarnos, me gustaría que me envíen sus comentarios. No duden en hacerlo, aún si son ásperos y negativos, porque me ayudan a crecer.

Un saludo cybernético.

                                               Lilián

Introspecciones IV (última entrega)

los alumnos que trabajaban con los medios escribían sobre violencia las dos caras de la ciudad la pobreza las drogas y les publicaban sus notas porque no todos los adolescentes son vagos desinteresados y sin criterio y también sobre drogadicción y alcoholismo tenía un alumno de 4º año que vendía porros durante los recreos y muchos años después la madre me agradeció porque por aquel tiempo le avisé que su hijo seguramente se drogaba ojos rojos y cambio de conducta ella no lo notó pero después me dijo gracias él ya no se droga y vive en Neuquén pero es distribuidor en las cercanías de la terminal de ómnibus y los chicos también participaron de concursos de cuentos de arte de teatro y educación sexual mas había muchas embarazadas era como una epidemia en todos los cursos y ganaron premios también llegaron los alumnos del instituto superior de música un egresado los trajo para brindar a su escuela lo que ellos aprendían y bajaron de los vehículos con toda clase de instrumentos y pensé la música amansa a las bestias y se quedaron quietitos escuchando esos sonidos y la didáctica de los instrumentos y descubrieron que no todo era cumbia y bailanta el violín y el arpa nunca antes habían escuchado esa dulce música las guaranias paraguayas y valse svienenses obertura y sinfonía evaluaron los alumnos y estaban embelezados fagot, cello, trombón, fuga y tocatta después el flautista de Hamelín no para expulsar a las ratas ni para despachar a los jóvenes los guió hasta fuera de las paredes de la escuela con música de la India y como algunos no se iban pidieron otro bis y se oyó desde el el fondo un joropo venezolano y el caballo de la sabana ese caballo viejo los dejó huérfanos de música y de utopías como cuando llegaron los familiares de los desaparecidos a contar esa historia tan nefasta que los chicos no conocían muertes vejaciones y torturas pero sí sabían de desfiles de moda y pasarelas para elegir a la reina rey príncipe y princesas y miss simpatía entre los juegos y premios del día de la primavera y del estudiante y algunos estudiaban otros no pero la escuela se transformaba en un ámbito protector para esos chicos que no tenían ninguna clase de apoyo porque son huérfanos de padres ausentes de besos de afectos pero sí de los docentes y directivos y porteros que también actuaban con osadía y buena onda porque la verdad es sólo un cabo suelto de la mentira dice Sabina pero en la actuación sí y bueno chicos se terminó la fiesta ahora hay que arremangarse y ordenar y limpiar porque hay que dejar limpio que vienen los de la tarde y ponerse la camiseta de la escuela y...

-Silvia, veo que al final no todo fue tan difícil en su experiencia docente.

 Seguiremos en la próxima sesión. ¿Qué le parece?

Introspecciones IV (en dos entregas)

Hecho de sangre en una escuela secundaria decía el titular parece que la sangre está siempre conmigo me acuerdo cuando al finalizar el turno una cuchillada certera en el brazo de un alumno que salía frente a todos el agresor vino asestó la puñalada y se fue impune y algunos profesores asistieron a Pedro yo no él estaba caído un torniquete con una toalla y en un solo acto fue cargarlo en el auto del profesor de Geografía hacia el hospital y habían pasado únicamente tres meses desde la flamante dirección y fundación de la escuela un flemón me hinchó la cara deformándome el lado derecho y dentista y todo hasta poder constatar que la operación había dado buenos resultados cinco horas duró pero el brazo de Pedro se salvó y la policía y declaraciones de los testigos más la asamblea de padres hay mucha inseguridad decían no puede ser que nuestros hijos estén en riesgo cuando van o cuando salen de la escuela nos prometieron custodia policial en el ingreso y egreso pero ¡ay! no tenemos efectivos ni nafta para el patrullero y bueno entonces que cuiden los porteros pero no porque en esos horarios están limpiando para dejar todo pulcro para que ingresen los de la tarde y la otra directora nos regañó porque no pasamos kerosene en el patio central  no tenían en la estación de servicios entonces la próxima vez que nos traten de sucios... así no hablaremos más y nota va y nota viene me dirijo a Ud. y la saludo Atte. y llegó el subsidio de la municipalidad y el cerco perimetral no se concretó aunque se habían comprometido las autoridades de educación y entonces cada mañana encontrábamos rastros de los malvivientes que pernoctaban alrededor y habían destrozado a pedradas nueve o diez vidrios luego de tomarse unos cuantos vinos y los envases quedaban tirados junto a la puerta de acceso aguantadero eran las sombras de los álamos contra el paredón del fondo y encontrábamos botellas de cerveza vacías y preservativos y bombachitas y algún borracho que quedaba dormido en la mañana y los artículos de limpieza que no aportaba el área de suministros pero sí la folletería con consejos para prevenir el Hanta Virus y el desmalezamiento los coli-largos y el boquete en la pared de la dirección por donde robaron el fax y dos computadoras más la impresora y otra noche forzaron una ventana y se llevaron una guitarra y las flautas dulces y varios grabadores de periodista y la cámara de fotos nueva que habíamos comprado con fondos para desarrollar el proyecto de el diario en la escuela entonces los chicos publicaron correos de lectores tarde llegó la desratización de la IV Zona Sanitaria cuando las lauchas deambulaban por ciertos rincones oscuros o se paseaban orondas entre los pies de las alumnas. ¡Ay! y escandalizaban subiéndose a los gritos sobre las mesas y el escritorio de la profesora todos sufríamos de una ignorancia supina y cómo proceder con ese docente que llegaba sucio manchón de grasa en el jean y olores variados a humo a comida a sudor y otros efluvios provenientes de las partes pudendas o los pies y tenés que bañarte le dije un profesor debe estar presentable además que las chicas se alejaban del profesor joven simpático pero roñorso y con su mejor sonrisa de conejo oliéndose los sobacos confirmó y dijo sí y vino limpito unos días pero después renunció y otra vez por propia voluntad otro profe cuando le dije que iba a intervenir la supervisora por sumario pedagógico entonces renuncio dijo y otra vez llegó uno de Física con olor a bebida blanca y negándose dijo que era el olor del medicamento que el dentista le había recomendado aunque el olor a alcohol tapaba la halitosis que emanaba entonces tuvo que renunciar yo no lo eché fue por propia decisión o por vergüenza y no fui hipócrita

La libertad, una dama sorda, estrábica, manca y renga... (última parte)

-La comisión de auxilio rescató a los aventureros que fueron a patinar en la laguna helada de alta montaña.

-Prefectura ha evacuado a más de cincuenta personas, entre trabajadores y estudiantes, que quedaron varados en la Isla Victoria.

-El lago está de un color verde esmeralda con bancos de arena. Olas de piedra pómez cambian el paisaje de la playa.

-Se necesitan fondos para ampliar la planta depuradora de líquidos cloacales.

-El gobernador ni siquiera se hizo presente.

-Hay que cuidar nuestro patrimonio natural.

-Utilizar la arena volcánica para la construcción de viviendas sólidas, no como las que construyen para los planes sociales.

-Los "okupas" fueron desalojados por la gendarmería.

-Allanan escuela y vivienda del maestro violador.

-Asaltan a médicos de la guardia del Hospital Regional para conseguir drogas.

-Rellenar las playas y tapar los aches de rutas y caminos con arena de erupción.

-Quiero ver otra vez el cielo azul y el sol!!!

-Hasta el amor se suspende; no hay encuentros, no hay abrazos, hay distancias... y cenizas.

-Tengo que cobrar la jubilación y los bancos están cerrados.

-¿Me convidás con un pucho? ¿Me prestás yerba? -y los vecinos se solidarizan.

-Retornó la luz, roguemos que no se corte el gas.

-Unos camiones con provisión de insumos para pobladores rurales, y pasto para el ganado se empantanaron y no pueden llegar.

-Mantener a las mascotas en lugares protegidos.

-Entregan colirios, barbijos, pastillas para purificar el agua, y agua mineral.

-Propongo cambiar el logo de promoción turística de la ciudad. A los símbolos del sol y de la nieve, agregar dunas.

-Llamar al teléfono... para limpieza de techos, canaletas y patios.

-Se derrumbaron techos y cielo rasos en escuelas.

-Siguen las clases suspendidas.

-Se esperan lluvias y vientos de 70 km/h.

-Dicen que la libertad es una dama sorda, estrábica y manca, que anda a los tropezones entre los médanos. Se le voló el gorro frigio, se bajó del pedestal, se quebró el brazo derecho y la arenilla la dejó sorda. Pide barbijo y colirio, pero está en bancarrota, no puede pagarlos y no se anima a hacer la denuncia en la Oficina de defensa del consumidor.

No sé qué hacer con el nene. (última parte)

Se oyen unas voces que le llaman la atención. Una mujer joven de ropas ajustadas y escote desvergonzado entra dando explicaciones.

-Es que estábamos viendo las comparsas y las carrozas de carnaval.

A su lado, un mequetrefe bajito la acompaña y la secunda un grandulón con aspecto de agente de seguridad privada, puro músculo y tatuajes.

El hombrote mira desde arriba la menuda figura de Alicia; no es posible asociar la voz con su aspecto general. Ella no puede develar de dónde conoce esa cara torva y de pocos amigos.

-Vos, que siempre nos hablabas en la escuela, no ves que es un chiquito, y que te hizo una travesura?

En ese momento, Alicia puede recordar.

-No sé qué hacer con el nene -la madre del alumno drogado y alcoholizado, le había pedido ayuda.

En la escuela, por dos años mantuvieron al chico granujiento vestido de negro desparpajo, con tachas y con cadenas. Todavía no se había convertido en ese grandulón que le estaba hablando.

-Leída el acta, firman al pie los presentes -dice el agente. Y todo se hace con prolijidad y parsimonia de letra cursiva. Al final se oye el rasguido nervioso de la lapicera. La rúbrica de Alicia está a punto de dañar la hoja oficio de la declaratoria.

-Total, ya me perdí el programa -dice en voz alta, aunque nadie la comprende.

Es otro escenario, y no es pantomima.

Alrededor de la una de la mañana, cuando sube al taxi para regresar, al fin, a la seguridad de su casa, la madre del precoz delincuente la persigue.

-Dejá todo así nomás, no sigas. Hacelo por mis hijos -lágrimas auténticas corren por su mejilla, mientras sostiene la puerta del coche.

-Ahora esperaré la citación del juez -le dice al taxista, cuando llegan frente a su casa.

Silvia, sigue recordando la música, el ensamble de rumba y flamenco que brindaron en el "Bis". Ahora, el helado de chocolate y fresas la sigue deleitando y va desplazando, de a poco, el sabor amargo de la malta.

No sé qué hacer con el nene (1º parte)

-Nos vemos ahí, entonces. A las 19.

Las amigas habían acordado encontrarse para ver un espectáculo de música y después conversar un rato, porque hacía mucho que no se veían. Alicia y Silvia, las dos, habían transitado escuelas secundarias y ahora están en retiro obligado. Una, como directora; la otra, como supervisora.

Frente al espejo, Alicia se mira minuciosamente antes de salir. No quiere dejar al azar ningún detalle del atuendo:

pollera blanca y camisa blanca con detalles negros, simulando escritura china. Los aros y la pulsera, acordes.También las sandalias blancas de tacos altos, y la pequeña cartera completan el conjunto. Alicia es muy coqueta y muy precavida.

-Mejor voy caminando, porque es cerca -le dice al espejo, mientras cuelga el bolsito cruzado sobre el pecho, sin olvidar el celular, que llevará en la mano. Repasa la boca con un lápiz labial rojo cereza y... a redescubrir la ciudad!

En el salón, cuelgan los móviles y se expone una obra de fina sensibilidad. La música va desgranándose, mientras el público se acomoda; es llamativamente heterogéneo. Ya se inunda el recinto con los acordes de guitarra eléctrica, sintetizador y violín.

Silvia disfruta de la presentación, aunque cada tanto, dirige su mirada hacia la puerta de ingreso, para ver llegar a su amiga. Le ha guardado un lugar. Irrumpen los aplausos, luego de un blues, o un negro espiritual. Han pasado ya, una reinterpretación de Piazzola, una música árabe con danza de ombligo y caderera con brillos y sinuosidades, y una obra de rock irlandés. Cuando la odalisca baila de nuevo, entra alguien, a quien ella no esperaba, y ocupa el lugar de Alicia.

Ya en la calle, a una cuadra de su casa, disfrutando del sol, repentinamente Alicia siente que le tironean la cartera y tratan de arrebatarle el celular.

-¡Qué hacés, pibe! -lo toma de la camiseta con fuerza, y sin soltarlo, grita sin gran esfuerzo, porque eso es lo que mejor le sale.

Mientras, los otros dos chicos corren en dirección al lago.

-¡Dale, dale, pegale! -le dicen los playeros de la estación de servicio y los curiosos en corro, atónitos, admiran el espectáculo.

A un costado, la artista de termofusión compone, febril, y va mostrando el proceso creativo. Un ensamble de vidrio con piedra, madera o metal.

Una frenada brusca en la playa de estacionamiento, junto a los surtidores, hace desplazar a los  expectadores y Alicia no suelta la camiseta, mientras el chico estrella ¡Crash! el celular contra el piso.

El guitarrista, de pelo ensortijado y anteojos, tiene un aire de bohemio- intelectual-sensible; el violinista, recatado y juvenil. Es una ternura verlo.

Los músicos ya se aprestan a terminar la presentación, mientras pasan la gorra. Salida a la gorra. En tanto, el joven de la derecha, está dando los toques finales a las caricaturas de los protagonistas.

-¡Arriba todos! -y suben al coche policial Alicia y el ladronzuelo, hacia la seccional.

Los músicos atienden a su público, que sigue aplaudiendo. Mientras, un solista con guitarra criolla, pantalones de treking y zapatillas tenis, se prepara. Esta vez será folklore sureño y etno-melódico.

-Quiero librar un acta, donde consten los hechos -dice- y además, quiero que llamen a los padres del menor, para que firmen y se hagan cargo.

Afuera, la noche invita a pasear. Silvia rumbea hacia el Centro Cívico y allí puede degustar toda clase de exquisiteces patagónicas y paladear cerveza artesanal. Está a pocos metros de la seccional de policía. El jinete de la estatua ecuestre, indiferente, observa el movimiento constante. Silvia no imagina que su amiga está allá adentro. Ya, a esa hora, estará perdiendo toda clase de compostura: el pelo alborotado, el tajo de la falda, corrido hacia la derecha, la camisa con ideogramas chinos, arrugada cual bandoneón; habrá perdido un aro, ahora lucirá un unitario medio desvencijado y su boca será un manchón indefinido de frutos del bosque. Pero ella ahí, impertérrita, espera que lleguen "los adultos responsables" para firmar el acta.

Un coprolito de dinosaurio (1º parte)

Menudita, aunque vigorosa, Elisa entierra sus alpargatas bigotudas en el arenal. Está ofuscada y no puede pensar en otra cosa. Mejor sería sentarse al lado del arroyito, escuchar el murmullo entre las piedras, juntar berro para llevar a la casa y ver pasar el tren de las cuatro para responder al saludo de los pasajeros.

Hoy no fue a la escuela; salió de su casa como siempre y escondió la mochila con sus cosas detrás de la piedra grande. Arriba, planean varios aguiluchos en la tarde plácida.

-Unos señores del gobierno van a hacernos algunas preguntas y nos van a dar una beca, o algo así- le había contado a su mamá.

-M'hija, entonces nos van a dar plata, y la necesitamos tanto...!

-Los chicos ayer estaban todos alborotados -pensaba -y decían que les iban a contar dónde viven sus abuelos y sus tíos, por qué están allá en el campo, cerca de los mallines, pero no les van a decir que ellos y sus primos, hablan otro idioma.

-La maestra nos dijo que ellos quieren investigar sobre nuestros orígenes y quieren ayudarnos, pero yo creo que a ellos qué les importa, si el tata tiene que buscar los palos que deja el río en el recodo, y picar leña para calentarse y para que la abuela frite las tortas en la cocina a leña ... y no tienen televisión. ¿Qué les importa?

Camina con furia, sin tropezarse en las rocas, pero el canto rodado la hace deslizarse unos metros más abajo. A pocos pasos, un carancho desplumado se hunde en la carroña. Ella había aprendido a transitar la meseta lisa y recta, en compañía de su abuelo, cuando el cielo parecía hervir sin una nube, arriba. Y abajo, el río transparente y murmurante entre las rocas y la orilla verde y musgosa.

Don Demetrio, por aquellos tiempos gustaba de recorrer los pedreros y buscar esquirlas de piedras trabajadas. En aquella época le decían "el Chascón", no sólo por los pelos duros y rebeldes, sino por su torpeza habitual.

Algunas veces encontraba un raspador abandonado, porque en una esquina se había quebrado; otras veces, una bola de basalto partida, y él le contaba a Elisa que eran las bolas fijadas con tiento y que sus parientes mayores boleaban para enredar en las patas de los "ñandús", o para defenderse de los ataques. Muy a menudo tenían que echar a los soldados a toscazos, de sus tierras, porque querían apropiarse de su lugar, sus majadas y la caballada.

En una de esas andadas, Elisa había encontrado un botón de chapa con dos agujeros, allá, donde el viento del oeste había volado la arena, en la cima del Cerro Pelado.

-¿Qué es esto?

-Un botón de las pilchas que usaban los soldados que querían conquistar el desierto.

Otras veces, con el abuelo desenterraban fragmentos de alguna vasija de barro y arcilla, un asa rota...

-¡Ah!, y otra vuelta encontramos una cabeza chiquita de una víbora o de alguna clase de ratón. No supimos bien de qué se trataba. -Recuerda en voz alta y el viento que empieza a soplar, se lleva los sonidos al fondo del valle.

Ya pasó el tren de las cuatro, algunos paisanos se sacaron el sombrero para saludarla. Un ventarrón arrecia, entrecierra los ojos y con obstinación, sigue caminando. La arena vuela y le picotea las mejillas curtidas. Todo eso va recordando mientras trepa, como las cabras, hacia la boca de la cueva del Cerro Leones.

La Ceci, ayer durante el recreo le dijo que se papá le había contado...

-Si te metés en ese hueco, tenés que arrastrarte como diez metros panza abajo y con las rocas pinchudas lastimándote la espalda, hasta ver una inmensa abertura que no está oscura, porque del otro lado hay otra salida. Él había visto las cagadas blancas de las águilas que tienen ahí sus nidos, ¿o eran pinturas rupestres?. Para encontrar la salida hay que sumergirse en la laguna quieta y oscura, y salir mojados, al otro lado. Afuera, el viento obcecado quiere arremolinar el agua estancada y enceguecer a los valientes que cumplieron la travesía y la hazaña. -Imaginaba Elisa, cuando escuchaba el relato de la aventura.

-Antes había acceso libre, pero ahora te cobran la entrada -piensa mientras asciende - Así que tendré que escabullirme para que no me vean -y recordaba la charla con su hermano menor.

-Hoy toqué un coprolito de dinosaurio -había comentado en la casa, luego de la visita al museo con los chicos de su grado y la maestra.

-¿Y eso?

-Es una bosta de dinosaurio -Ella había aprendido una palabra nueva -pero no tenía olor, porque estaba petrificada... y la maestra me retó y me señaló un cartel que decía: "No tocar" - Efraín se reía frunciendo la nariz y dejando ver sus dientes desparejos. Él usa una boina roja que deja ver unas crenchas renegridas.

Lejos quedaron la mochila y los cuadernos; seguro que ya están tapados de arena, esas finas partículas, testigos del tiempo y de las pisadas de sus ancestros.

De guarachas, de amores y letanías (última parte)

-Yo la conocí a tu hija en Pto. Blest, cuando ella hacía una excursión con su grupo de 7º grado, y yo, con mis compañeros de 2º año de la secundaria.

-Me gusta que me cuentes esa historia de amor, porque en cada ocasión, siempre hay un nuevo ingrediente -le dije.

-Vayan a guiar a las chicas, infórmenles lo que aprendieron de este eco-sistema -nos había dicho el profesor de geografía, con amplia sonrisa de complicidad y un guiño.

-Entre todas las niñitas, que reían y nos coqueteaban, una de ellas me había atrapado -continuó- Rubia, menuda, pecosa y muy atrevida, Cata, se destacaba entre las otras.

Sus ojos azules de mirada tímida, de cuando en cuando, se encontraban con los míos. Ella lideraba a su grupo, pero cuando establecíamos contacto visual, su atrevimiento se disolvía y, bajando la mirada, tomaba una frambuesa blanca y dulce para llevársela a la boca, como desentendida.

-Me voy a acercar y dirigiéndome al grupo, voy a hablarles del microclima de la selva valdiviana, de la pureza del aire, de los líquenes colgantes, de la protección del ambiente... -había pensado.

-No, mejor voy a darle a la rubita una flor de amancay que puedo cortar de esa mancha amarilla, debajo de aquellos cipreses -me dijo- Pero no, eso es inapropiado, se destruye el ambiente vegetal.

-Aquella pecosita vive en el bosque y anda siempre a caballo -había señalado un compañero.

-En algún claro, por donde penetraba un rayo de sol, sus cabellos rubios siempre me enredaban en pensamientos pueriles y delicadas sensaciones, a la vez que me paralizaban y sólo me limitaba a observarla. Activa, sonriente y disfrutando de la compañía, a cada paso por las picadas del bosque, admiraba un hongo de roca, una alfombra de musgo, un clavel del aire pendiendo de una rama de coihue, o se detenía a escuchar los sonidos del bosque y sus silencios, los murmullos del arroyo cantarín, o el alboroto de los pájaros.

-La excursión terminó y no la vi más, hasta el próximo invierno. En el cerro se la podía ver disfrutando de la nieve virgen en las mañanas tempranas, allá en lo alto, con sus esquíes siempre al borde del precipicio. Su audacia era de admirar. Y yo, que también soy audaz, me fui acercando para encontrarla, al fin. Había crecido; sus facciones eran puro vigor y el gorro de pompón azul, dejaba ver su frente altiva y su nariz curiosa.

-A zancadas largas y bastonazos iba decidido a abordarla, cuando zigzagueando se alejaba, para seguir su sendero por la pista, junto a un púber de su edad, que la acompañaba.

-La vi otras veces; ya era instructora de skí. Los nenitos malcriados seguían a su seño, dispuestos a desafíos cada vez más complejos. Y siempre, al caer la tarde, la veía con aquel chico, tomados de la mano, con la algarabía que da el amor adolescente.

-Dos años transcurrieron, y no nos encontramos, hasta que una tarde, en una playa, la vi salir del lago, cual sirena brillando de agua límpida y de sol. Ya su cuerpo se había moldeado como escultura de mujer, pero no estaba distante. Y me animé esa vez, sí -dijo sonriente, triunfante.

-Y tuvimos caminatas por las sendas verdeazules y cabalgamos bordeando el lago, entre los juncos, y nadamos después y remamos juntos en las noches de luna llena -recordó.

-También tuviste que defenderte de las molesta intromisiones "del otro" -agregué.

-Sí, suegrita! -me dijo, abrazando a Cata, rebosante de felicidad.

-Y mañana, que hay luna llena, subiremos al refugio, con la piel de foca en los esquíes. No pensamos perderlo, ma! -dijo ella- El paisaje nocturno en la montaña es fascinante.

Hoy, aunque está nublado y anoche no vi la luna llena, veo un sol radiante y juro y perjuro haber observado el eclipse.

Tengo en la piel una capa de ternura tibia, que me endulza la mirada y me da abrigo, aún, cuando esté sonriendo o riéndome sin pudor, sola.

Porque dejé de ser espectadora de los amores ajenos, ahora soy Venus-Afrodita-protagonista, y no de la cybernética. Soy una diosa que palpa y que devora con todas las terminales sensitivas; es un amor tangible que me devuelve la omnipotencia de vislumbrar un horizonte lleno de luz ,que me invita (nos invita) a develar los misterios más allá de la cima por la que escalo (escalamos y ascendemos) ,hasta ver la fiesta de fuegos y relámpagos en la cúspide, para descender (descendemos) hacia la playa de arena mojada, rendidos, donde las mansas espumas nos lamen los pies.

Rapsodia de una herejía (última parte)

A esa hora escucharon que alguien golpeaba la puerta de ingreso y sin dudar, con la prepotencia que da estar en plan de lucha, y pensando que algún compañero solidario quería pasar la noche, Panchi abrió...

-¡Correte, chabón! -tres siluetas negras encapuchadas le apuntaban con un arma que no parecía de juguete, y lo empujaban.

Y así, siempre apuntándoles, los llevaban al baño de varones a los diez ocupantes, y también al Pity, que espiaba desde la cabina de preceptoría. Una fuerte patada en el estómago lo obligaba a obedecer.

Charly, por lo bajo, cantaba la historia de Mariel y el ascensor, y no dejaba oír el sonido de la llave que se cerraba.

El Pity tenía dudas; unos ojos detrás del pasamontañas, le parecieron demasiado familiares. Más tarde, en declaraciones a la prensa, el Pity, el más locuaz, declararía: "Tenían los ojos enrojecidos, como si estuvieran drogados". Las escenas de "La naranja mecánica" que él había leído hacía poco, le pasaron por su mente, lo que le permitió decidir que ni ante la policía, ni ante los periodistas, iba a hablar de sus sospechas, de esos ojos que le resultaban tan conocidos.

Adriana y Ely chillaban histéricas. La seguridad del "segundo hogar" les estaba jugando una mala pasada. Leticia, en cambio, con su natural sentido de la practicidad, razonaba a toda velocidad.
El profesor de Física, con un cortaplumas que colgaba de su cinturón, fue desarmando la llave interruptora de la luz que estaba junto a la puerta del baño.
La tarea se dificultaba, porque la chapita del artefacto se doblaba una y otra vez, con el peligro de cortarse, mientras Ariel lidiaba con la cerradura.
El gran espejo, siempre salpicado, porque los chicos se mojaban la cabeza y después se sacudían, les devolvía a todos, la perfecta imagen del miedo y la impotencia.
Se oía el trajinar de los malhechores por el pasillo, momentos después de haber escuchado el estruendo de una puerta que echaban abajo. Era la antigua biblioteca.
También se podía oler aceite quemado, pero era la grasa que chirriaba en la gran cacerola. Eso las asustaba todavía más.
-Morir encerrados y quemados. ¡No! -era Leti ahora que ya había perdido la calma.
-Todo esto que estamos pasando, es porque estamos en lucha.
-Si estamos en lucha, callate, por favor! -recomendaba el profe.
"La única lucha que se pierde, es la que se abandona". Casi todos recordaban el gran cartel colgado en el patio interno, que entonces no podían ver.
Pasaban los largos minutos y ellos estaban todavía adentro, cuando sintieron un fuerte portazo.

Charly también se había callado cuando terminó de cantar la historia de Mister Jones y una familia muy normal.

Un alivio infinito, luego de hora y media, los desplomó en el pasillo, cuando una fuerte patada de Cristian y los siguientes empujones, derribaron la puerta del baño.

De la cocina salía humo negro y las chicas corrieron a cerrar la llave del gas. Un ataque de tos les ayudó a aflojar la tensión y salieron a tomar aire puro.

Afuera todavía humeaba la sábana que colgaba de las rejas de la Dirección, la que con letras negras anunciaba "Estudiantes en lucha". Le habían prendido fuego, antes de huir, dejando manchones de tizne en la pared.

Eran casi las dos de la mañana del sábado.

Los intrusos se habían ido dejando un gran vacío en la salita del fondo. Se habían llevado el nuevo equipo de sonido sin estrenar y quién sabe qué más.

Después se sabría que además habían robado la guitarra criolla, varias calculadoras, algunos libros, las bolsas de dormir, las camperas, las mochilas y las zapatillas del Pity. La computadora estaba ahí y también los doce tomos de la Enciclopedia Británica, recientemente donados.

Esa mañana me telefonearon y llamamos a la Policía. La intervención detectivesca consistió en tomar huellas, fotografías y declaraciones a las víctimas. Y a rastrear las huellas que habían dejado afuera, junto al cerco perimetral, donde el alambre romboidal había sido cortado.

-"Contrabando hormiga" -anotaban en una libretita ajada.

"Tres encapuchados armados asaltaron un colegio"-informaba el gran titular.

Los estudiantes fueron parcos en sus exposiciones. Querían impedir que los uniformados permanezcan mucho tiempo en el edificio escolar en esa mañana de sábado.

Los investigadores desestimaron cualquier relación con connotaciones políticas por el motivo de la protesta.

-Se trata de delincuentes comunes -afirmaban.

Por eso, la decisión fue levantar la medida de fuerza, sin más, y ¡Todos a casa!!

Nuevas evocaciones (3º parte)

Es el momento de homenajear a los primeros profesores que trabajaron "ad honorem" al iniciarse la escuela -anuncian y van pasando a recibir un recordatorio.

El Dr. Aletti, profesor de historia y presidente del club, un rato antes, cuando me había acercado, me reconoció y tomándome de las manos, me despidió con un "Dios te bendiga, hija".

Salvo algunos sobresaltos por sonoros aplausos, vuelvo a pasajes del secundario, que me hacen sonreir.

-¿Te acordás cuando...? -Un nuevo susurro gelatinoso y sutil. Nadie escucha, ni advierte su presencia.

Las chicas siempre aprobábamos Contabilidad. Hacia finales del trimestre, hacíamos alarde de nuestras contorneadas piernas; las cruzábamos y descruzábamos, desde las minifaldas, debajo del guardapolvo. Lográbamos suspiros, sudores y "aprobados" por parte del profesor; contrastaba todo, más tarde, con los reproches de los chicos y los chistes muy apropiados de Julio César en el tiempo oportuno. Fin de trimestre

La actual directora de la escuela, hace uso de la palabra.

Aunque hubiese querido, tuve que abstenerme de comentarle a Gloria, en secreto, lo que en esos momentos  recordaba.

La otra Gloria y yo abusábamos de la Profesora de Lengua y de la de Inglés, porque en esa mímesis que da la amistad, nos peinábamos igual, copiábamos los mismos gestos, vestíamos parecido, o nos intercambiábamos la ropa.

Como antenas telepáticas, desde la silla intermedia, la flaca me dice:

-¿Te acordás cuando vos pasabas a dar lección de Literatura por Gloria C.?

-Sí, y ella pasaba al frente por mí, en Inglés.

-¿Por qué no vino Gloria C.?

-Está muy medicada y de tanto en tanto, cae en profundos pozos depresivos.

-No va a venir, dijo por teléfono.

En secreto con Gloria, nos miramos furtivamente y con complicidad. Ella sí estaba ahí, con su túnica blanca y su larga cabellera.

Es el turno de la representante del Ministerio de Educación, quien pasa a descubrir una placa recordatoria, que brilla, flamante, frente a la Dirección.

-¡Qué horrible tortura, hacer los libros contables con caligrafía inglesa o redondilla! -pensaba y agradecía a alguna compañera que hoy no está, porque hacía la tarea por mí; para ella, era un gusto incomparable.

-O los balances. Debe/Haber/Saldo.

-A mí me hacía los libros mi hermana, que ya había terminado el secundario -como en comunión, nuestros pensamientos recorren los mismos recovecos de la evocación. Siento que Gloria está ahí, presente, y por momentos se aleja como una exhalación.

Un cerrado aplauso me hizo concentrarme nuevamente en el acto, que concluía.

La cena de los 50 años de la escuela nos esperaba en el club social.

Estos días azules y este sol...

A todo lo ancho del flanco izquierdo, en la cuarta fila, nos acomodamos y le hacemos lugar a Alicia, que se arrima tímidamente.

-¡Qué señora, tan aseñorada!

Alicia conserva todavía su estilo. Siempre como observadora, a la retaguardia, sumiéndose en el país de sus propias fantasías. Ya no más el pelo lacio y prolijo, de hebillas plateadas. Ahora, un corte de pelo formal, acorde a la edad.

-¡Coya!, callate, que va a empezar el acto.

-Es que por allá está el profesor de gimnasia. ¿Vamos a saludarlo?

Sé que sólo yo veo entre la gente esa silueta volátil, casi etérea, que va acercándose envuelta en una túnica blanca.

Los grandes ojos verdes me sonríen.

La larga cabellera negra, enmarca un rostro dulce de amplia boca risueña, como si el dolor ya no la atormentara.

-Ahora, para dar comienzo al acto, recibiremos a nuestra bandera de ceremonias...

-¿Se acuerdan de la Pepa, la de Inglés? Está allá, en la segunda fila -y los aplausos tapan las conversaciones y las risas.

-Ahí viene la flaca . Graciela no está tan flaca, hasta tiene papada...

-Hagámosle un lugar -me dice Abel, por lo bajo.

La túnica blanca, frágil y silenciosa, como una rosa que nace en el rocío de la mañana, se ubica sin provocar trastorno alguno. Aunque, confieso, la presencia de Gloria me sobresalta y me trastorna un poco.

Mientras se escucha el discurso de un miembro de la comisión de ex alumnos, me acuerdo cómo Graciela exhibía con honores las muestras de efusiva pasión en su cuello y en su nuca, último escalón al que le permitía acceder al afiebrado novio, candidato a marido.

Me río y escondo las carcajadas, y los nervios, porque la ocasión no amerita reírse justo en esos momentos tan solemnes. Mabel, en ese preciso instante, contagiándose, no para de reírse, hasta las lágrimas, como solíamos hacer en el secundario.

En el baño de mujeres, la flaca mostraba, para envidia de las demás, sus lívidos trofeos desanudando el pañuelo que, aún cuando el calor apretaba, abrigaba su cuello. Los chicos, cuando la veían envuelta en el famoso pañuelo rojo, la corrían para desatárselo y descubrir, finalmente las marcas borravino, indelebles en su cuello.

Mabel, como adivinando mis pensamientos, no para de reír, un poco exultante, un poco por la alegría del reencuentro.

-¡Eh, Uds. dos! No cambian más.

Es el momento en que el oportuno codazo de Abel nos hace callar.

Un escozor me recorre también.

Aunque la mirada penetrante y certera de las dos señoras de adelante nos piden silencio, no puedo evitar que lejanas imágenes se presenten en ese inoportuno instante.

El intendente municipal se muestra contundente y sensible para disimular las formalidades del cargo. Él es también un ex alumno.

-Mi hermano, qué elegante, qué sobrio, qué seguro de sí mismo -me cuchichea ella al oído. Otro estremecimiento me conmueve y algún zumbido me apacigua.

-El Bicho no va a venir, estoy casi seguro.

Víctor se llama el Bicho, tan feo era. Lo recuerdo.  Con sus groserías pretendía contribuir a ser el centro de atención, especialmente en la clase de Matemática. Él estaba enamorado de la profesora, pero como respuesta, recibía, indefectiblemente, severos llamados de atención.

Los discursos y evocaciones continúan a la par de mis recuerdos.

Otras, como las dos Glorias ( Gloria C y la otra Gloria), Alicia, Nelly y yo, nos esforzábamos en el coqueteo con el primo de uno, con el vecino de la otra, o con el flaco Héctor, que se incorporó al grupo en tercero. Él nos seducía alternativamente, aunque no conseguía jamás, sus lascivos objetivos, eso creo, porque nosotras estábamos recién ingresando a la adolescencia.

-¿Me manché el guardapolvo? -preguntaban las mayorcitas.

Y como yo seguía en calidad de niña, no de señorita, para hacerme la mayor, me escondía en el baño a fumar un cigarrillo compartido con las de tercero.

Transgresiones, picardías y hojas de ligustrina mascada con devoción para quitar el olor, antes de entrar a la próxima clase.

Ahora, con gran soltura y desenvolvimiento habla un recatado ex alumno de la promoción 75, mientras los de atrás comentan que él tiene dos hijas y una mujer que se fue con un psicólogo el año pasado. Chismes que no puedo evitar escuchar.

Me pierdo en evocaciones del 5º año.

El negrito y yo, como grandes expertos en la materia, accedimos a dar clases de Educación Sexual a los cursos inferiores, mostrando fríos gráficos que no alcanzaban a expllicar lo que ni el negrito, ni yo, sabíamos de la vida. Sobre láminas prolijamente diseñadas, las trompas de Falopio, el recorrido de los espermatozoides, el método Oggino Knous y la anticoncepción, eran descriptos con absoluta responsabilidad.

Por el compromiso con que encaramos la misión, nos ganamos el respeto de los más chicos. Lo sabíamos.

-Tres cosas hay en la vida, las más placenteras: hacer el amor, comer y defecar -nos decía la gorda, profesora de Higiene y Puericultura. Y yo la recordaba. Ya no está entre nosotros.

Mi compañero hoy es un médico de reconocida trayectoria.

-Nos vamos a EL Cairo con mi mujer el mes próximo -nos había dicho antes de empezar el acto -y después a París, a un congreso de medicina.