Ocurre que no soporto más
el olor acre de las oficinas,
menos aún, aquellas
con plantas mustias del interior oscuro,
o con sahumerios que enmascaran
la humedad de los archivos.
No quiero más
la rueda de una semana
de engranajes y de engrapes,
ni augurios de un martes de amapolas marchitas,
que transcurre
hacia un jueves forzoso de rutinas,
hasta llegar con rasguños y sudor
al viernes que promete
un final sin formalismos.
No quiero más
expedientes llenos de vacuidad,
ni sumarios con elipsis y retruécanos,
ni "Me dirijo a Ud", por ser patéticas consideraciones,
ni "Saludo muy Atte", por ser falsos tratamientos.
Hay colgajos del alma sin mariposas,
furia roja en los ojos,
rostros pálidos de ojeras violáceas,
prejuicios banales
con máscaras de sonrisas formales
y blandos apretones de manos
con promesas que no se cumplirán.
Hay recursos aceitosos, turbios y
listados filibusteros
con números furtivos
que se hunden
en las charcas quietas, pestilentes
de arrabales instituidos
con mosquitos e insectos repugnantes.
No quiero más
ver
columnas de papel maché,
ni clips, ni estantes,
ni emails, ni agendas de reuniones,
ni escritorios, ni instituciones,
ni infinitas notas
con sellos y con firmas,
que reposen en los cajones.
No quiero más
oir
campanillas afónicas,
ni palabras sardónicas,
ni timbres burladores,
ni gritos histéricos,
ni teléfonos agujereados,
ni llantos histriónicos,
ni relojes autoritarios,
ni risas fingidas,
ni carcajadas sonámbulas.
Sólo quiero la poesía
de una mirada tierna,
de besos de cerezas dulces y
de abrazos que protegen
con la fuerza de lo auténtico.
Sólo quiero lecturas lozanas
que me trasladen
por sitios espaciosos
de sonidos celestiales.
Soñar con los pies
sobre la arena mojada
de la bajamar, y
bailar un vals circular
de tules, de gasas y de caireles.
Y ver la luna redonda
prendida a una mano
que me acerque
para ver el mar al anochecer.
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