Un
saxo se angustia.
Una
trompeta protesta.
Una
armónica gime.
Una
guitarra implora.
Una
batería refuerza.
¿Por
qué se angustia?
La
urgencia del sexo terminó.
¿Por
qué protesta?
Él
ya se fue.
¿Por
qué gime?
Ella
solloza muy quedo.
¿Por
qué replica?
“Te
lo dije: él no es para ti”
¿Por
qué implora?
No
vale la pena. No volverá.
¿Por
qué refuerza?
La
ausencia duele. No volverá.
Han
caído las hojas, se desnudaron los álamos sobre nuestras sillas. Una tristeza
amarga se posa en ellas y me dice que ya no volverás.
Las
primeras nieves, como un manto de olvido van tapando nuestro secreto. Arriba,
la luna turca y una estrella despiden la noche desdichada. Queda olvidada una
manta que cubrió ese amor fugaz y ahora sé que la verdad duele una vez, pero la
mentira o la verdad a medias, duele siempre. Los copos blancos siguen cayendo,
imperturbables.
