Cuando el
tedio cambió de nombre…
Cuando
culminó la hazaña de dejar pasar un día más…
Cuando la
ansiedad se disipó...
Cuando un
ojo también tenía una historia que contar…
Cuando un
aire límpido era una sosegada brisa benévola…
Cuando su
ojo se habituó a la serenidad del ritual de las jornadas sin matices…
Cuando
asimiló la quietud y se reconcilió con la pereza de los relojes…
Cuando su
pupila dejó entrar, al fin, toda la luz…
Una ficción que acababa de reventar en el aire, igual que una
burbuja de jabón, una transparencia ilusa, una mágica idea , una percepción
tridimensional más enorme que la acostumbrada, de pronto rompió el cascarón tenue del iris y entonces se vio.
Todos vieron cómo irrumpía un hombre fuerte y poderoso, un superhombre potente
robustecido por las vicisitudes de la vida, abriéndose paso entre la maleza de
las pestañas, emergía para terminar de salir.
No quería más ser prisionero del ojo vigía, el de la escuela
controladora, el de los miembros de algo que decía llamarse familia, el del
cura pervertido, el del correccional, el del altar de cualquier iglesia, el del
policía que transita las calles en la noche, el de la compañera infiel, el del
calabozo. Todos esos ojos tenían la catadura de la hipocresía y la malignidad y
en cada momento le estaban rapiñando su porción de libertad, porque intentaban
engañarlo.
Era la niebla blanca y sucia, húmeda, viscosa y suya, la que
sus ojos veían tiempo atrás. La rutina lo estaba matando de aburrimiento.
Hoy, al concluir la pintura, esa mañana encontró el cielo
límpido, apacible y en paz. Lo noté en su mirada cuando conversamos sobre la
obra.
-Has interpretado bien. –Me dijo con un dejo de satisfacción.
-¿Y ese hombre que está saliendo del ojo, quién es?
-Ése soy yo, que pronto estaré libre.
-Pero si sos un flaquito gurrumín, casi un adolescente en
desarrollo.
-¡Ah! Pero estoy preparando mis músculos, ya verás.
Fue en ese momento que me regaló su pintura.
-Porque sos la única que me comprende- afirmó.
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