Será posible cada día
desde el alba a la aurora.
Si se dan las condiciones…
Cuando el corazón contempla
una meseta árida, que se torna verde.
Cuando un cielo hueco se llena de estrellas.
Si se dan las condiciones…
Cuando la música de la vida gira y se posa
por sendas escarpadas y vaporosos sueños.
Si se dan las condiciones…
Retener un instante, una burbuja de jabón,
compartir con amor sincero,
la luz de los que amamos.
Y ¿cómo no amar?
Y ¿cómo no alumbrar?
Girar y girar
las mismas vueltas,
las siempre vueltas.
Las huellas del silencio
andan por ahí desgarrando
sonrisas, tristezas,
venturas
y quedan rastros
de la insulsa duermevela.
Antes descorría las
cortinas del sarcasmo,
sostenía la mirada como
amonestando
con la insolencia de una
bofetada.
Hoy, las arrugas de la
nostalgia
me ven como un pájaro
enjaulado
por las rejas del dolor,
así como se oxida al
viento
la manzana mordida.
Hay silencios que queman
cuando saco de la hibernación
al maltrecho corazón.
Quiero abrir la celda de
la monotonía
y volar, pero sólo camino
sin sueños.
Entonces, se dibuja una
pieza teatral de enredos,
donde los sibaritas
degustan
la ensalada de ira,
miedo, culpas y vergüenzas.
Con paciencia y tiempo,
la vida se cuece a fuego
lento.
Arranco jirones de esta
piel antigua.
Mi gato se agazapa en más
silencios.
El encierro es como una mortaja en una película en blanco
y negro. La nostalgia, los desencuentros en una ciénaga, se parecen a las
alimañas nocturnas que arrastran a sus víctimas, hasta lóbregas madrigueras.
Atreverse a ingresar en una caverna oscura con una
antorcha en la mano el iluminar su interior es descubrir el amor y el odio, las
utopías, las locuras, las esperanzas y las desdichas, los destellos y las
sombras, la muerte y la vida. Y osar, al
fin, a mirarla sin rencor y con libertad.
Ante
circunstancias similares, como una separación, las mujeres tomamos posturas
diferentes, que se ven reflejadas en nuestros actos, a primera vista.
La apuesta es
descubrir una y otra, según las siguientes citas:
-Bajo un manto de
niebla saborea los cielos.
-Untarse con
caricias de vainilla.
-Dar pasos de
barro en la oscuridad que gotea entre la nada.
-Se van
evaporando los sueños de caramelo y chocolate.
-Erótica fluidez
en clave de sol.
-Trueque entre
vuelos y ausencias.
-Los verbos son
profecías.
-Un Pitágoras sin
teorema.
-Cada día
canaliza varios sigilos.
-Cuerpos de barro
y mieles.
-¿Quién se
atreverá a desafiar la sed del desierto y curar mi ceguera de soles?
-Soledad
melancólica hasta la médula.
-Celebra el
estallido absoluto del alba.
-Suaves rasos ya
son olvido.
-Memorias
sonámbulas deambulan entre libretos pasados.
-El esqueleto es
intemperie en el otoño.
-Escuchar los
sonidos del corazón, el palpitar de la sangre, la certeza de las emociones que,
al final, son la única verdad.
-Mantras
analgésicos. Crujen los fantasmas. Aromáticos insomnios.
-Cronos se
deshoja sobre tu pecho quieto.
-Vos, huyendo
entre las coincidencias.
-Dejar que la
noche negra despliegue toda su bravura, hasta que se desgaste en abrazos.
¿Se animan,
lectores?
La vida, en su vaivén, nos
devuelve casi todo lo que nos arrebata, o nos acondiciona los desbalances que
nos atormentan.
Solía acompañarlo en esas
excursiones de caza fotográfica, hasta que la intromisión de los ajenos, hizo
que nos alejáramos.
Recuerdo algunas de sus obras.
En el ocaso, en primer plano, un
cardo oscurecido y detrás, el campo arrasado.
En un cuartucho de baño, detrás
de los cristales sucios, amanece. Hay ropas remojándose en la palangana y
medias y calzoncillos colgados de un cordel.
Un bandido aplastado junto al
vano de una puerta ve alejarse a los policías. En la siguiente secuencia: Salta
la balaustrada, frena un poco, y se acomoda detrás de las orejas las crenchas
grasientas que caen sobre sus sienes.
El atelier de un artista. Tarros,
pinceles, cuadros a medio resolver, una cama deshecha, una mancha de humedad y
un cenicero repleto de colillas.
En la gran cama de respaldo de
hierro, asoma el enorme cuerpo de la madama. Sobre la almohada, la cara
despintada deja ver las bolsas y las arrugas, debajo de un flequillo negro.
En secuencia de imágenes, la silueta
de la misma mujer joven en luces, en sombras, de día, de noche, desperezándose,
enfadada, reconciliándose, gimiendo, riendo…
Supe al instante una verdad
incontrastable. Y comprendí todo.
En realidad, empieza con los ojos
ensimismados en aparentar un conocimiento inédito y erudito, porque ella es
experta en todos los temas con es presunción de grandeza, tanto que no importa
el público, sólo escuchar, escucharse esa voz pausada y condescendiente
(¿entendés?) Yo trato de extrapolar esos sonidos, como si me pusiera tapones en
los oídos, hasta que debo salir de mis pensamientos, cuando con exaltación
aguda pregunta ¿Me estás escuchando, Roberto? Es la voz de pito de las maestras.
Aunque, ahora que pienso, ella es docente jubilada, un poco histriónica, que
debe cautivar la atención de sus alumnos. Es un vicio que todas tienen. ¡Ella
sabe de todos los temas!
Arqueo las cejas sin más, y sin
poder emitir sonido alguno, porque es una obligación escuchar sus ideas
geniales, que harán de mí, una montaña rusa de incertidumbres, en las mentes de
la última casta, de los más ignorantes, aún cuando en un asalto de austeridad
me mira desde su tarima discursiva, como si fuera una mosca zumbona y molesta,
posa su mirada con cierta sensación de pena o de reproche.
-¡Ah! Empieza con “en realidad…”,
como para diferenciarse de la “chusma”! que arranca con “la verdad que…”
-Cierto, como si el mensaje
testimonial y versátil que va a dar a su platea, fuera una verdad irrefutable.
Habla como entre paréntesis, porque necesita mantener la atención y el estupor
de la audiencia. Antes de llegar al meollo de la cuestión, inserta sin
relación, una anécdota de su viaje por Europa (que nadie le preguntó), o los
problemas que tiene su prima que vive en Nueva Zelanda, que no puede recibir a
su madre. Ella está inoculada con la vacuna equivocada… “En realidad…” y sigue
el soliloquio hasta que decide, abruptamente, que la lleve a la clase de
Cerámica que empieza a las 16 p.m. “La
grúa me llevó el auto porque estacioné en lugar prohibido”. Yo me veo a pura
tracción a sangre, cargando mi palanquín chino para transportar a la reina.
Mi amigo revuelve el segundo
café, reflexionando, o tal vez, haciendo un parangón con su propia mujer. Se
interrumpe para escucharme.
-¡Me voy, viejo, no aguanto más
esta Monologamia! -él asiente y me augura paz y felicidad.
Las chicas cuatro E recibimos la invitación. Nos asombró
recibir la comunicación de la amiga que hacía tiempo se había alejado. Fue
cuando nos contó que había conocido a un hombre excepcional, que la sedujo
tanto, como para prescindir de nuestra amistad.
Por las redes sociales se anunciaba la muestra pictórica
de una ignota artista; grupos feministas apoyaban. La galería donde se
expondrían las obras es reconocida por su alta categoría y distinción. Así que
fuimos, más que nada para volver a ver a la amiga que se había esfumado de
todos los ambientes a los que solíamos acudir para las habituales confidencias,
que fortalecían la amistad.
Escaso público aún. En la sala predominaba el rojo
carmesí por los colores elegidos, y por la luz que en algunos casos iluminaba
los cuadros allí colgados. En un silencio casi sepulcral, observaban
escandalizados por los prejuicios y la vergüenza, algunos.
Pude distinguir a la madre de Milena, siempre exótica en
su aspecto, acompañada por su novio nuevo, al parecer. Un hombre que parecía no
poder sostenerse, se apoyaba en la pared junto a la puerta de ingreso. Atraían
las miradas esos ojos rojos lacrimosos, que por momentos nos alejaron de la
interpretación de esas obras.
No veíamos a la artista, Milena Pizzi. El único motivo
era por la curiosidad de volverla a ver y conocer la obra de nuestra amiga,
estudiante de Bellas Artes, por aquellos tiempos.
Sobre una pared lateral se exponía un video de sexo
explícito que atraía las miradas de los libidinosos. Debajo colgaban cinco
cuadros. Manos femeninas atadas al respaldo de una cama de hierros torneados.
Grotescos juguetitos sexuales en tonos flúor, pero no de madera. Un brazo
inyectándose cocaína y varios sobrecitos blancos, una cuchara quemada y un
encendedor. Un rostro de mujer que juega al gallito ciego, pero sin barbijo.
Una mano masculina aferra fuertemente una correa de cuero negro con un látigo
de sadomasoquismo.
Sobre la otra pared, otro video de estilo similar sacudía
en estupor a los conservadores y también a las neuronas de las feministas.
Sobre una cama con sábanas negras, se expone lencería
erótica de última moda. Unas nalgas enrojecidas, cruzadas de latigazos. Hay
publicidad encubierta de un hotel de paso y más novedades de un sex shop. Como
una naturaleza muerta, iluminado pobremente, una botella de whisky, una caja de
preservativos y unas pastillitas azules. Un bolso de cuero repleto de billetes,
junto una caja fuerte ya vacía.
En la pared del frente se ve algo que parece ser una cama
cubierta con un paño negro. ¡Y Milena no aparece! Arriba, la imagen de Liza
Minelli en “Cabaret” y a su lado una Edith Piaff en los peores momentos de su
decadencia.
Los asistentes comentan.
-¡Fiesta, fiesta, fiesta!
-Es una apología, una incitación al consumo de drogas…
-¡Pobres chicas que cayeron en esa vida miserable!
Los rumores se acallan cuando se oscurece la sala y sólo
se ilumina el objeto tapado. Por un costado se ilumina a giorno la
figura de Milena que se acerca. Descalza, una túnica blanca no logra disimular
su piel, tan pálida que parece transparente. Sus cabellos caen lánguidos. Se
destaca su boca roja, delineada con premeditación, como para compaginar otro de
sus cuadros.
-¿Estará enferma? -se preguntan.
-Agradezco su presencia. Voy a proceder a descubrir la
sorpresa que se anunciaba en la invitación. Por favor, no necesito ayuda. -se
dirige a los asistentes que la rodean.
El silencio es enigmático cuando retira el paño negro.
Efectivamente es una cama cubierta con sábanas blancas, que se introduce en un
amplio tubo, como un túnel que se usa para estudios de imagen en Medicina. Ella
misma se ata los pies con una correa negra y a continuación se recuesta. Apoya
su nuca en la muesca de madera. Extiende un brazo y comienza a hacer girar una
manivela que va acercando el dispositivo que pende sobre su cabeza, redondeado
y coincidente con la forma de su cráneo. Ambos se acercan cada vez más.
Hay gritos de horror cuando la sangre destila por los
costados. Milena sólo aprieta los dientes y tiembla. Todo su cuerpo tirita.
Ahora, un pasmoso silencio hace interpretar al invento. Pasan imágenes rojas,
castigos, como si luces estroboscópicas destellaran en su mente. Quiere
apagarlas. Ambos globos oculares, caen.
Quiere no oír más insultos y gritos de terror. Ambas orejas
se desprenden como las hojas de otoño. Cuando pretende gritar ella misma, su
lengua es atrapada por la guillotina. Milena deja de accionar el mecanismo. Ya
no tiembla. Su mano cae inerte. No podrá alcanzar los despojos de su cabeza.
Encontramos la tumba por el montículo de terrones negros,
recién acondicionados. Ni una ofrenda, aunque vimos un trozo burdo de madera
tallada: “Perdoname, amor”. Una botella a medio beber estaba tirada al lado.
Nosotras pensamos que era el cafiolo que vimos en la muestra. Un
desconocido.
Dejamos sobre la tierra, un ramo de flores con una
tarjeta: “¿Por qué no nos buscaste, Milena?”
Elena,
Erika, Elsa, Emma.
